Шестьдесят. И три на хвостик.
Впрочем, это ерунда.
Уж давно пройдён тот мостик,
что связует те года,
о которых как ни скажешь,
всё одно понятно всем:
позади суетны блажи,
впереди - конец проблем.
Шестьдесят. Уж тело, дряхло
опираясь на костыль,
Ставит ногу робко, тряско
на дорожную, на пыль.
Ещё «батею» покличут.
Ну, а чаще бросят: дед!
Ни приязни близкой, личной.
ни достоинства побед.
Шестьдесят. Душа ликует,
молодея день за днём.
Смертно годам не пасует.
Ей теперь всё нипочём.
И стремится высотою
пренебречь греховность лет.
Жизнь мелькнула непростою.
Кулачком грозится вслед.
Повернусь, из-под ладони
гляну: что там, позади?!
И увижу как посконью
все дела прошли мои.
Их теперь уж не поправить,
и иначе не сложить.
Остаётся только бравить,
Да от Господа просить.