Мой мальчик, я вам в матери гожусь,
Хоть признаю - умны вы не по летам.
О, бросьте, бросьте, я не рассержусь!
Сия черта так свойственна поэтам.
Я понимаю... Красочный портрет
В забытой всеми, пыльной галерее...
Никто уже не вспомнит сколько лет
Нет сторожа в потрепанной ливрее.
Улыбки тень, из-под вуали взгляд
И талия затянута корсетом...
Когда-то я, быть может век назад,
Была любима молодым корнетом.
Бежало время быстро, а меж тем,
Мальчишка пылкий, страстью обуянный,
Шептам на ухо мне так искренно: "Je term!"
И улыбался так, как-будто пьяный.
Боготворенная, обласканная им,
Как бабочка со свечкой забавлялась,
И сердцем дерзким и неопытным своим
Я проиграла... или доигралась...
А по прошествии не очень долгих лет
Мы встретились на улице случайно,
Держа в руках прекрастный свой портрет,
Из экипажа вышла я печально.
Он там стоял вот так, как вы сейчас,
Как-будто не было печальной той ошибки,
И на устах моих внезапно свет погас,
Запечатленной на холсте улыбки.
Глазами полными неясной пустоты
Смотрел в упор, казалось, что влюбленно,
Прижав к губам озябшие персты
И скрывшись в тень желтеющего клена.
Он там стоял вот так, как вы сейчас,
Смотрел в упор с несдержанным упреком,
Через мгновенье жизни свет погас
В моих очах, как-будто ненароком.
Как-будто вдребезги! наполненный стакан,
Как-будто молния, пронзающая просинь,
Как зачарованно баюкает туман
В своих объятьях золотую осень...
Пока есть время, посмотри поэт,
Через вуаль в почти угасшем свете,
Перед тобою дама средних лет,
На запыленном красочном портрете...