Поблекший глянец поздних светляков. Вокруг дождит, и дышится с натяжкой.
Безвременен мой крохотный альков в кирпичной глубине пятиэтажки.
Внутри меня, как в недрах батарей, бежит вода и вырваться не может.
Ну, почему в мерцанье фонарей я с каждым часом делаюсь моложе?
Мне слух очерчен шёпотом листвы, мне помыслы, что поцелуй младенца,
невинны, и в растущие мосты несёт меня распахнутое сердце.
Уткнуться б в небо, стиснуть голоса, услышать эвфонию мирозданья!
Оставленная богом у крыльца, я вечеру внимаю с придыханьем.