на дворе, хоть убейся, погода,
листья падают вниз кирпичами
нам на головы и под ноги,
и ты ходишь такой весь в пИчали...
моросящий напалмом дождик,
еле дышит фонарик тусклый,
когда каждый - почти художник,
и такое нелепое чувство...
словно тащишь тяжелый груз ты,
словно целый мир тебя бросил...
ты сидишь преисполнен грусти
и х*яришь стихи про осень...
© Паша Броский