Я видел, как поп выходил из Роллс-Ройса.
И пыль закружил по душе суховей.
И с богом, придуманным мною, боролся
Я в духе и залах торговых церквей.
И вместо молитв я писал увлечённо
О том, что присохла к распятьям цена
Позором, как шлак к куполам золочённым…
И сил придавал мне отец-сатана,
Чтоб отождествлял я менял от религий
И Церковь, и даже Творца Самого…
А бесы лукаво цепляли вериги
Под медные латы стиха моего.
И, словно подвижник, я бряцал цепями,
Безумствуя в рифмах своих парафраз…
И думал, что рос, умножаясь дробями,
И самообманом обманывал вас…
Слепой поводырь... Да, непросто, но надо
Однажды пройти через ад слепоты,
Чтоб тем избежать настоящего ада…
И сердцем принять выше всякой награды
Смиренную мысль, что ведущий не ты.
Мой друг, перечти этот текст… и убойся
Судить и меня, и попа из Роллс-Ройса.
29.10.2012