За вдохновеньем на запах кофе,
за одиночеством в дым колечком,
но тут промашка, а здесь осечка –
в итоге тянет пофилософить,
отбросить лишнее, сгладить слоги,
свернуться в дудочку, щупать звуки,
на глас просящего быть безруким,
на посылающего – безногим,
забыть про точки в их буквобытность,
свалиться в небо, вернуться молча,
на все вопросы гримасы корчить,
людей любить за нелюбопытность.
А дни проходят, и год на взводе,
в окне краснеют повесы клёны,
и вроде кажется, ты влюблён, но
твёрдо знаешь, что всё проходит.
От кофе с куревом лихорадит,
на новых спусках всё туже вожжи,
а тех, что были близки, быть может,
уже не встретить. И бога ради.