Я могу написать много белых строк,
Вряд ли будет какой-то прок,
И, конечно, не будет смысла.
Все календарные числа,
Без остатка делящиеся на два -
Это дни, в которые моя голова
Порождает бессвязные мысли,
Подобные этим.
Очевидно, я не поэт. И мне это не прЕтит.
Я пишу. Трачу пасту. Рождаются рифмы-дети.
Это весело и благородно:
Предаваться не сладким утехам и снам,
Но бессвязным словам.
Говорят это даже модно.
Я не хипстер. Зато я пишу,
Извергая бредовый мыслительный шум
На бумагу блокнота.
А порой даже ноты
Я впрягаю в угарную карусель,
Что размешивает вязкий однородный кисель
Этих розовых будней.