Всегда говорил «вычел»,
Когда все говорили «отнял».
Так было просто приятней,
Так как сути я не менял.
Я решил, что так будет добрее,
А всё осталось, как есть.
Слова для условности существуют,
Куда важнее меж строк прочесть.
Сначала по слогам,
Дальше – дело привычки.
Открывая скобки,
Закрывая кавычки.
Когда пытаются понять,
Всегда ставим точку.
Судя по карте, мы вместе,
А так… в одиночку.
Пр. Листаем память.
Стаями летят страницы её.
Милая, безоблачная глупость.
И чёрно-белые фото
Превращаются в ноты.
Кто? Кто же ты,
Изучающий меня с ластиком в руках.
Судя по компасу,
Мы всё ходим кругами.
Сокращаем радиус,
Всё меньше говорим словами.
Ведь для самого важного
Вполне хватит взгляда.
Тут вообще всё отлажено,
Тут вообще всё, как надо.
Пр. Листаем память.
Стаями летят страницы её.
Милая, безоблачная глупость.
И чёрно-белые фото
Превращаются в ноты.
Кто? Кто же ты,
Изучающий меня с ластиком в руках.
У каждого утра есть свой запах.
И каждый раз неповторимый.
С рассветом открывается утренний клапан,
И всё становится мило, заботы мимо.
Запах этот – неуловимый,
С чем-то вроде ванили, возможно.
Иногда он кофейный или табачный
(С этим надо быть осторожней).
А есть ещё запахи прямо из детства.
Например, запеканки из детского сада.
Кстати, мне вспомнилось, что в маленьких кружках
Давали по гроздочке винограда.
Запах пластмассы новых игрушек,
Запах бумаги и пластилина.
Какая-то псевдожестокость войнушек.
(Это, видимо, опыт необходимый).
Пр. Листаем память.
Стаями летят страницы её.
Милая, безоблачная глупость.
И чёрно-белые фото
Превращаются в ноты.
Кто? Кто же ты,
Изучающий меня с ластиком в руках.