Вологда, родная мачеха!
Древний март тебе несёт
Обречённых на безбрачие
Старых двух ворон полёт.
Бабка нудит сына взрослого:
Мол, не твой у ней сынок.
Из поребрика из острого
Талой крови ручеёк…
А из лужи небо стылое
И осколок от бутылки
В подсознанье остро высверлят
Мне для будущего дырку…
В мире сером, заболоченном,
Хоть бы деревом прикинуться,
Или тем, кому пророчено
Вдруг в веселье лета ринуться.