Так надоело искать себе оправданий,
Каяться, клясться, с ума сходить постепенно…
В доме не оправдавшихся ожиданий,
В комнате мимолётных, пустых свиданий
Стало темно и пусто одновременно.
Дверь заскрипела жалобно, как от боли,
Раньше она лишь хлопала возмущённо…
Не возвращаться каждый, наверно, волен.
Каждый невозвращённый собой доволен,
Каждый не вернувшийся – не прощённый.
Холодно. Тихо. Сердце стучит набатом,
Вены болят от избытка адреналина…
Жизнь на ладони рисует круги, квадраты…
Так ненароком вспомнится, что когда-то
Линия счастья была невозможно длинной.
Линия счастья – залог беззаботной жизни,
Линия жизни – залог беззаботной смерти…
Счастье в стеклянной колбе, в хрустальной призме,
Словно художник талантливый и капризный,
Новые линии чертит – стирает – чертит.