Мы все потерялись, растаяли чары детства,
Заря расплескалась, оставив пустой челнок,
Один только шаг, каждый миг - это шаг над бездной,
И сотни путей, и у каждого свой эпилог.
И мы выбираем курс непременно восточный,
Где солнце о кромку воды намочило бочок,
Туда, где и мама, и дом и туман молочный,
Где боль, как и прежде, вмещается в кулачок.
Плывем, как умеем, ругая ветра и теченья.
И, кажется, вот, родная Земля близка!
Где теплая деда рука стучит кочергой по поленьям,
И можно присесть на корточках у огонька.
Да нет, это все – лишь сон, невидимый полог
Скрывает глаза младенца, счастливец, он слеп пока,
Не видит ни лжи, ни войн, ни больных, ни голых,
А только рука, та теплая деда рука,
И птица на утренней зорьке наполнит звоном
Хрустальную душу его до последнего уголка.