Этот мир так дешёв, как кусок недоваренной брюквы,
Где мы крутим пластинки, пытаясь вернуть, что прошло.
Я всегда в своих строчках писал слово «Бог» с большой буквы.
Я — Иуда, и с маленькой будет уместней всего.
Мы — пленённое семя, с таблоидов делаем метки.
Мы — ублюдки, которых никто и не думал рожать.
Лишь бы быть «не таким», но таким как соседи по клетке.
И боясь остановки, всё время куда-то бежать.
Тут любовь означает возможность подняться над миром,
Но поднявшись над ним, вы от страха бежите в уют.
Лишь бы было тепло — от фальшивого сопла камина,
Лишь бы было подальше от тех, кто ругают и бьют.
Каждый раз, одеваясь у зеркала утренним «или»
Или сонно таращась в открытое настежь окно,
Вы не знали, иль, может быть, всё-таки просто забыли,
Что другое лицо на спине уж пришито давно.
Метафизика, физика, смыслы, попытки побега,
Мимолётное детство прелестных запретных проказ.
Я сегодня вернулся — из чёрного вязкого снега,
И теперь никакой херувим мне уже не указ.
Не пишите стихи, для того чтоб казаться умнее!
Не любите людей, если правда, ну, ****ь, не дано!
Не смотрите на небо — там с каждой минутой больнее.
Иль смотрите, коль вынести боль — это вам всё равно.
Этот мир так дешёв…. и беспечно безумно прекрасен.
Только вы не спешите, по-быстрому — раз и узнать.
Каждый видевший Солнце уже чрезвычайно опасен,
Потому что другим может всё невзначай рассказать.
2012