Как говорят мы все с рождения актеры,
И только режиссер как будто не играет роль.
С ним заодно, наверное, гримеры,
С которыми попробуй-ка, поспорь.
Вся жизнь кино и ты мелькаешь по экрану.
Лишь с целью зрителя развлечь,
И думаешь о том, что может, было надо,
Других актеров в этот миг привлечь.
И вот погас софит и режиссер исчез,
И ты на мятый лист кидаешь собственный сюжет.
В надежде, что он заимеет нужный вес,
Но все как прежде, в тоже время зажигают свет.
И хорошо лишь тем, кто ничего не знает о кино,
О полотне судьбы в 3-де на черно-белом фоне,
А как же быть другим кому не все равно?
Кто с режиссером прибывает в вечном споре.
Вся жизнь кино, а может режиссер забыл сюжет,
И может этот мир, ему подобен был игре.
Растаял словно снежный след его рассвет,
На забракованном, растрепанном холсте.
Да, жизнь кино и не случайно каждый в ней актер,
И каждому из нас даны по стати в жизни роли.
И как всегда нас ждет гример и режиссер,
Что бы отправить в бесконечные гастроли.
Мелькают титры, уступая место новому сюжету,
И монологов утвержденных смятый белый лист,
Лежит в столе закрытый завтрашней газетой,
Который утвердил всем нам известный сценарист.