Моим поступкам давным давно
не присуща логика.
И голос внутри шепчет:
"Я - тень на экране немого кино.
Я - бутылка вина за соседним столиком.
Я - огонь, согревающий руки в холодной хрущёвке.
Я - последняя капля терпения.
Я - комок незадушеной ломки,
доказательство силы трения.
Я - песок
солнечной Калифорнии,
апогей откровенной агонии октября.
"Я здесь. Я твоя"
Какую пошлятину и банальность
голос в моей голове снова шепчет...
Но даже такую сверх-очевидную данность
Мне доказать нечем.