Спотыкаясь, покинув кабацкий уют,
Ощутив отрезвляющий холод,
Я увидел, что ночь – это тот же приют,
Как кабак, но кабак этот – город:
Там, за облаком синего дыма, Луна
Смотрит вниз с золотистой ухмылкой…
Ей сейчас не хватает немного вина,
Чтоб отплясывать страстно и пылко!
Городские огни, в этом смысле, не ждут!
И танцуют так страстно и жадно,
Будто знают, что скоро сгорят и умрут!
Что их праздник уйдет безвозвратно!
Но пока они живы! Пока они здесь,
Этот праздник ничто не испортит!
Но и грусть тут какая-то все-таки есть,
Всякий раз это кто-нибудь вспомнит…
Словно пьяная шлюха, завыла метель
От того, что никем не любима!
От того, что весенняя звонкая трель
Ей тут долго гостить запретила!
А поземка, как тот перепивший алкаш,
Что не в силах с асфальта подняться,
Все ползет… И пока ему руку не дашь,
До утра так и будет валяться!
Этот город устроен, наверное, так,
Что веселье и грусть будто спелись.
Этот город – всего лишь огромный кабак.
В этом есть его главная прелесть!