Жизнь красками и смыслом не богата,
Оттенок крови в набухающей аорте,
Сквозная светотень на кожуре граната
В случайном натюрморте.
Все вехи выставлены по местам,
Из буреломов просыпаюсь в просинь,
Я до сих пор, слепец, не понял сам,
Чем так прекрасна осень.
Любви, друзей, причастия, напутствия,
Стихов о светлом, дорогом, нетленном!
Свидания последнего, сочувствия,
И памяти о прикровенном!
31.10. 2о12 г. Москва