Не проси рассказать о нем всё, как есть.
Он – безумнейший шляпник, он – пятый угол.
Он как будто из разных мозаик весь,
Не пойму, кто такого его придумал.
Он рифмует признанья из недо-слов,
И при этом хватает ему усердья
В ожиданье слепящих, как солнце, снов
Ноябри выковыривать из предсердья.
Он похож на блуждающий луч точь-в-точь.
Он находит сердца, но теряет лица.
Из его зрачков разливается ночь,
Ну а он, как назло, темноты боится.
С его неба то солнце, то крупный град,
И его океан то глубок, то мелок,
И порой его время идет назад,
Потому что в часах слишком много стрелок.
Только ты никому! (он не знает сам) -
В нем под слоем песка и камней хрусталь, и
Он мое отраженье – по всем статьям!
Правда там, в перевернутом зазеркалье…