Имоцыи от беспросветносьти мрут, но
Чернухе сдаваццо ещо не резон:
Детишки румяны, трава изумрудна,
А высь бирюзова – привет, морозок!
Допусьтим, не к лутшему ждут перемены –
Так нынче и не обезательно, чтоб
В душе топотал расколбас охрененный,
Умесьней как раз безметежный тип-топ.
Такие легонько на цыпочках вальсы:
Круженьем листвы окружонный вокрук,
На каждый просвет не спеша любовайся –
И скушные мраки первее помрут.