***
Рассвет. Ушли химеры сна –
речные брызги, взмахи вёсел,
и неизвестная страна,
где на стремнине якорь бросил.
Туман без края над водой.
Приглушены, вздыхают звуки.
Незримо, призрачно ладонь,
легко ощупывая руки,
ведёт по лбу, по волосам,
скользит и, дрогнув, исчезает.
И ты уже не знаешь сам,
откуда влага под глазами
и почему давно знаком
уютный взмах, привычна нежность.
Струится сон. Душе легко,
как летом, в детстве, безмятежно.
Скрипит натянутая цепь.
Сильна стремнина. Рыщет лодка.
Туман всё ниже, густ и слеп,
и ты сидишь, из ваты соткан.
А память ждёт ладонь, и взмах.
И узнаёшь, тоскливо охнув,
ту, что давно являлась в снах,
когда распахивал ей окна…
Рассвет. Ушли химеры сна,
оставив дню упорство вёсел,
но знаешь точно, что она
придёт опять сегодня, в осень.
Ты поднесёшь ей три цветка,
и пять, и семь. Нечётность в силе!..
...И пусть глядятся в облака
те два, что в небо возносили.