Коньяк… Вот, южная загадка:
Берёт не сразу, лезет в спор,
Развязывает тихо галстук
Бокалом смелых женских форм,
Щекочет ноздри ароматом
Лозы в растворе спиртовом,
И не даёт ругаться матом
За праздничным большим столом.
Как утончённо рюмки, вазы
Звенят над ухом мотыльком,
И лезут мысли-верхолазы
Ввысь под сердечный метроном.
Стучится сердце-камикадзе,
Бомбя венозный бурелом,
Проваливаясь вечер каждый
И воскресая на другой,
Где снова праздник, а не пьянка.
С огромным вычурным бантом
Льнёт целоваться пуританка
С малиново-лиловым ртом.
В пылу пренебрегая жаром
Избитых фраз (всё на потом),
Охвачен уж коньячным паром
Мозгов сорвавшийся паром.
Словесных знаков эскапада,
Касанье ножек под столом,
И жалом розовой помады
В салфетке - личный телефон.
Слетев в полдюйме от соблазна
Любви под тусклым ночником,
Бал веером качнулся в праздник,
А праздник – в утро за окном.
Коньяк… Вот тихое коварство:
Забрал к себе и вышел вон
В универсальное пространство,
И не понять, где я, где он.
11 июня 2012 года