У старого художника уже не та рука
И кажется - мазки не попадают...
Но, если отойти, взглянуть издалека,
То облака в картине заиграют...
И наша жизнь начертана порой,
Рукой не мастера -
Ну, где же взять таланта?
Мазочек за мазком, рисуем образ свой,
Без окончания и даже варианта...
А кто ценители? Проходит их толпа,
Усталыми глазами не цепляя.
И одиночество художника - река,
В которую два раза не вступают...