Напрасно споришь ты с судьбой,
Греша вуалью белоснежной,
Рифмуешь снова "за любовь",
И рифмы не находишь нежной.
На языке лишь слово - кровь,
Как будто мщенье за обиды,
И перечёркиваешь вновь...
Все фразы так уже избиты.
А за окном кружит листва,
И слёзы прожитого лета,
И тонут в сумраке слова,
Тоска багряного рассвета.
Лазурью светится окно,
Сном наполняя томный почерк,
В графине кончилось вино,
Там где "любовь" - лишь длинный прочерк.