Прости, что о тебе я не писала.
Я не была готова просто, мам.
Вся эта суета, кино, вокзалы,
Бокал разбитый или триста грамм…
Так закрутило, так заворотило,
Что ели выкарабкалась с сетей.
Теперь я благодарна, что растила,
Ты нас – своих беспомощных детей.
Я выросла, и нет на косах банта.
Спасибо, что завязывала мне.
И в мире нет изящнее таланта,
Поговорить с тобой наедине.
Всё время рядом, ты со мной терпела,
Болела, засыпала, не спала.
А если надо – даже песни пела
И триста раз спросила, как дела.
Это неоцененный клад. Я знаю.
И нету большего сейчас родства.
Домой приеду. Скоро. Обещаю.
8ого марта и на рождества.