Высоко-высоко, в гималайских горах
Как-то жил старый, высохший лама.
Видел он далеко, хоть и был очень дряхл,
Помогал людям в жизни немало…
Чтил народ старика, может даже любил,
И внимал предсказаньям пророка,
Если скажет, что град, град обычно и был,
Раз война, - то война, точно к сроку…
Но однажды пророк, с тихой грустью в глазах,
Заявил: Не взойдёт завтра Солнце…
И в пещеру ушёл, где и жил, как монах,
И где не было даже оконца…
А в посёлке, конечно, поднялся бедлам.
И кричали, что всё!.., конец Света!..
Побежали спасаться к высоким горам,
Вспоминая грехи и заветы…
Только сильные духом остались в селе,
В мыслях Богу усердно молились,
А к рассвету собрались пешком и в седле
Ждать конца…, - в ожиданье томились…
Но восток посветлел, плавно спрятал Луну,
- Встало Солнце!.., как было веками!..
И народ ликовал, и бегом все к "лгуну",
Так пророка уже называли…
Но в пещере темно, не зажжёна свеча,
И висит тишина, слух щекочет,
И остыла толпа, что кляла сгоряча,
- Умер старый мудрец этой ночью…
В заключенье сказать не хочу ничего,
- Много раз говорил, - одни слёзы…
До людей всё доходит, уж после всего,
- Думать надо, услышав прогнозы…