зерно становится мукой.
крупицы боли стали мельче.
притерлись как то, и покой
всё чаще посещает сердце...
рубцы остались, их следы,
уж не горят, а больше стынут..
и тени прошлого ходы
находят ощупью на выход.
я так же всё еще хожу,
туда где сердце пело вальсы...
но там всё чаще нахожу,
не драму, а мотив для фарса.