Я с нею вел, тогда казалось, бессмысленные разговоры.
Она шутила, улыбалась, бросая изредка в ответ,
Ломая руки, укоризненные взоры
И говорила шепотом: "Привет".
Она любила желтые цветы. Да что цветы?!
Она любила.
И в одночасье среди этой немоты
Рукой задела что-то и разбила.
И в её взгляде было что-то от Лисы.
Такой, не рыжей, а, скорее, золотой.
Она любила не сверять часы
И забывала позвонить домой.
А может просто не хотела уезжать,
Уснуть на улице, укрывшись теплым небом
И никому своей любовью не мешать,
И умереть. И выпасть белым снегом.
Она любила осень и туман. Да что туман?!
Она любила осень.
Ждала, пока какой-то мальчуган
Ему улыбку подарить попросит.
Ей нравилось куда-то уходить.
Она всегда куда-то исчезала,
Ещё любила простo так поговорить,
А вот о важном, к сожалению, молчала.
Кричала, плакала, смеялась, как дитя,
Как солнце - светлая, но в черное одета.
И даже напоследок, уходя,
Я путь искал назад, я ждал ответа.
Она любила белый виноград, лимонный сок
И аромат чернил.
Я обнимал за плечи, целовал в висок,
Но не любил её. Ведь не любил?..
____________________________
1.11.2012