ТВОРЕЦ
Он погружает в деревья пространство корнями,
Мечется мячиком в мыслях судьбы тяготенье,
Шёлковый путь… Он пришёл, и уже за дверями,
Дерево сгинуло в пустоши, выросло тенью,
Исподволь сам оттеняет себя в отраженье.
Иль расцветает опять мотыльковою вьюгой,
В жизни метельной вольётся в тебя постепенно.
Вставит в единство на площади круга,
Словно стоустой завьётся верёвкой,
Будет льняным продолжением взмаха
За экранированной татуировкой,
За инстинктивной пружиной страха.