Быть может явь... Быть может, просто снится,
Я сам себе - и верю... И не верю...
Сегодня сад - проснулся жёлтой птицей
И полетел на юг, роняя перья...
Как странно... С каждым взмахом крыльев светлых
Всё больше грустью город мой заносит -
Ажурной вязью робких звуков... Это -
Играет на волшебной флейте - Осень...
Играет... Так, тревожа сердце, слышишь?..
О чём-то безвозвратном, тёплом, тайном,
О том, что звуки лета - дальше, тише,
Что ветви провожают листьев стаи...
Что c рощею простился южный ветер,
И гаснут огоньки ромашек в поле,
Что рядом день и ночь на этом свете -
До радости - лишь миг... И шаг - до боли...
*
*
*
Нет времени лучше осени, чтобы приступить к забыванию всего, что томит и тревожит.
Пауло Коэльо
Расцветает заря, источая свежесть...
Каждый миг, каждый вздох - между сном и былью.
Этот день сентября так воздушно нежен,
Так прозрачны его золотые крылья.
Улыбаясь, земля отмечает встречи,
Расставаясь с тоской, в солнце город тонет.
Этот день сентября, как дитя, доверчив,
Он присел мотыльком на моей ладони...
Я смотрю на него, затаив дыханье,
Не спугни... Не спугни – повторяет сердце.
Этот день сентября, словно, добрый Ангел,
Как любовь... Рядом с ним – так легко согреться...
Жаль, угаснет рассвет, превратившись в пепел.
Мир войдёт в но’чи храм, замерцают свечи...
Это Чудо - мой день - упорхнёт... И в небе,
Где-то в будущих снах - мне назначит встречу...
Как хорошо тебя искать,
Листая старых книг страницы,
Где пахнет травами строка
И многоцветием искрится,
И обнимает тишиной,
Дитя души моей качая,
И сон сплетает кружевной...
И приручает... Приручает...