День закончился не начавшись -
заплутал в беспросветной чаще
грязных туч и, совсем пропащий,
сгинул.
Сумрак в окна глядит невесел.
Скульптор желтый фонарь подвесил
и при свете неверном месит
глину.
Холод глины в ладонях греет,
лепит новую Галатею -
от её красоты немея,
верит.
Свято верит, что в этом теле
в душу ангелам путь расстелен.
Но очнётся на самом деле
зверем.