Хоть в петлю – во хмелю…. Уж не молод – а сам всё такой же…
Были боль и успех – был любим и кого-то любил.
Но, тебя я люблю – во сто крат несравнительно больше,
Чем любую из тех, с кем, когда бы-то ложе делил.
Ты – мой свет… и финал. Жизнь моя… и палач в одночасье,
Тот, что в складках одежды хранит милосердный стилет…
…А стихов написал! – эСэМэСками слал в сто раз чаще,
Чем любой, кто б то ни был, в прошедшую тысячу лет.
Я познал много глаз: серых, карих, зелёных – прекрасных,
Но не в силах затмить им влюблённость твоих ясных глаз.
Я боялся назвать твоим именем девушек разных.
И ночами слагал тебе строчки из ста тысяч фраз.
Сколько слов примерял…. Память-падла забудет – не спросит…
Я её умолял – пусть всё будет… давал ей приказ…
…Я тебя потерял в мимолётную тёплую осень,
И от этой потери в душе мне больней в сотни раз.
…Я тебя потерял… я тебя… я с тобой… в эту осень.
Но куда?… на тебя не укажет мой старый компАс.