Мы утопаем каждый день
Лишь только в собственной беде.
Нам невдомёк чужое горе -
Лишь за себя быстры радеть.
Проблема наша - океан,
Чужая - жалкая речушка.
Несчастная любовь, обман,
Разрыв, предательство - не чуждо.
Не чуждо над своим рыдать,
Легко топить беду в бокале,
Легко другим надоедать,
Масштабы боли привирая.
В тот миг, когда в удушье драмы
Себя эгоистично жалко,
Мы забываем, сколь мы пьяны,
Как не хватает нам закалки.
И мы устраиваем сцены,
Посуду бьём, виним кого-то,
И мастерски щекочем нервы
Другим. Забыв о том, что
Ревность наша - лишь надсмешка,
Несчастная любовь - брехня,
Что невезучесть - не навечно,
И что разрыв - не тема дня.
А в это время где-то в мире
Заплакал брошеный малыш.
Он ждёт письма от мамы, веря,
Что чуть весна капелью с крыш,
Он попрощается с детдомом,
Ребятам скажет всем "Пока",
И мамой, радостный, ведомый
Покинет стены на века,
Где все друг дружке сочиняют, -
Вот-вот их мама заберёт, -
Но год, другой - не едет мама,
И папа врядли, что придёт...
А их родителей так странно
Родителями называть.
Но любят дети слово "мама" -
У них надежды не отнять...
Когда промучившись под сутки
В родильной комнате без сна,
Мать не услышит писк малютки:
Родила мёртвого она...
Когда, седая в тридцать девять,
Хоронит сына его мать
За то, что родине был верен -
Ушёл со школы воевать,
Когда родителей теряют,
Давно пусть сами старики,
Когда средь ночи убивают
Кто к слову Божьему глухи,
Когда в семнадцать - вдруг диагноз,
А он еще не начал жить!
И умирать ужасно страшно -
Но смерть придётся полюбить...
Когда Освенцим, Хиросима,
Когда взрывают "Близнецов",
И нищий просит хлеба с тмином, -
А мы, знай, двери на засов!
В Афгане "Чёрные тюльпаны"
Несут домой лишь цинк пустой,
А наши мальчики - в бой рьяно! -
Афганский не пустеет строй...
Вот, что бедой-то ведь зовётся!
Вот, от чего рыдать должны!
А нам, фарфоровым, неймётся,
Своей лишь шкурой дорожим!
А нам поменьше бы цинизма,
Не истерить по пустякам,
И пусть лишь лужа эгоизма, -
Сочувствия же - океан!
Раскроем наши ясны очи
На горький плач планеты всей,
Подумаем, чем нам помочь ей,
А не бедой страдать своей.
Так обратим свой слух не внутрь
Своей "израненной" души, -
А в мир, где тикают минуты
До взрыва бомб. Где малыши
Мамаш своих так ждут и любят, -
Но нету сердца у мамаш.
Где молодых мальчишек губят,
Где плачи - похоронный марш.
Сравнив свою беду с Вселенской,
Легко поймём мы все, друзья,
Что наши драмы - не проблема,
Проблема - наша глухота!
Из нас бы эго - да повыбить
Сознанием МАСШТАБНЫХ драм. -
Тогда б мы поняли, что выли
Совсем по глупым пустякам...
(4.11.12, Таллинн)