Тебе уж не хочется Принца.
Ворчишь:"Ни к чему басурманин".
И глаз серебро потускнело
в неверия зыбком тумане.
А ветер метёт по асфальту
обрывки твоих сновидений.
Совсем их не запоминала,
они добавляют сомнений.
Конечно, себя не обманешь.
Душа без Любви умирает.
Но как-то почти примирилась.
У женщин такое бывает.
Я знаю, что Осень наступит
без горечи волчьего мёда.
Постскриптум напишешь иначе:
"Дождалась, Любима, Люблю".
2009 162