Итак, ноябрь останки снега
на танке как бы вывез в лес.
Щепа осколочных небес
тщетой расколота для бега
с зимою наперегонки.
А ей, бедняге, не с руки.
С ноги под дых тепла телега
втемяшилась не в тему. Зги
не видно. Не видать просвета.
Мы думаем: скорей бы лето.
Скорей бы лето - мыслим мы.
До лета - вряд ли. До зимы
дотянем. Мы ли - не поэты?
Береты. Кеды-полукеды.
И новый не забыть обмыть
стих.