В застенках осени безумствует тоска.
Зелёный мох подобен липкой дряни.
А ветер студит жилку у виска,
смешав в один порыв все ини-яни...
Гранит террас обвил засохший плющ,
и, словно щупальца, ко мне качнулись плети.
Ноябрьский парк - скопленье чуждых душ,
торжественно мелькнувших на планете.
Я их не вижу. Волком по тебе
завыть мне впору. Осень смотрит адово,
сухие листья гонит по тропе...
Но даже осени уже не надо мне...