Когда-нибудь мир рухнет прямо в Аид, к бабке чёртовой,
А, может быть, просто наш шарик собьётся с пути;
Ведь наш демиург своенравна, и твёрдо зачёркнуто
В её словаре «невозможно», покой ей претит.
Но много ли толку живущим от этих «когда-нибудь»!
Пусть небо грозит вдруг свалиться с Атлантовых плеч,
Жизнь без звездопадов была бы какой-то неправильной -
Придётся Гераклу опять небосвод постеречь.
Всё так. А пока что мы можем глядеть на созвездия:
Горит альфа Лиры, и втОрит ей альфа Орла,
И можно в ответ подмигнуть им, мерцающим, весело,
И с места сорваться, куда бы тропа не вела.
Искать не ответ, а вопрос – в жизни мало ли ребусов?
Обыденность в кладезь загадок суметь превратить.
Кому там ещё в чудеса так упорно не верится?
Галактики дальние – рядом, не веришь – смотри.
Небо открыто, звёзды так рядом:
Хочешь – прикоснись,
Неба бродяги, в поисках правды –
Вспомним ли про жизнь?
Вот она, манит ветром и смехом,
Все ответы – ложь;
Смахивай пыль с фолиантов ветхих –
Что ты там найдёшь?
Сыграем в игру: разложить – шутки ради – по полочкам
Ответы на всё, разгадать тайный смысл бытия ,
Ведь если молчишь – то остаться с межзвёздным безмолвием
Один на один слишком просто, себя потеряв.
В глазу у Вселенной соринка – вот роль человечества,
Иль марионетки, послушные блажи творца.
Что нам остаётся? Лишь верить в себя по инерции,
И спорить, что дважды два – шесть не теряя лица.
А что, если малости этой для счастья достаточно?
Три года назад кто-то выдумал нас просто так,
И вытолкнул из-за кулис без суфлёра, лишь масками
Снабдив, ведь сценарий испортил бы этот спектакль.
В наш век постмодерна титаны и Боги – все школьники,
И жизнь – деконструкция мифа про мудрость небес.
Театр. На подмостках не место для лишней серьёзности:
Сыграем в игру. Будет смех и счастливый конец.
Кофе остыл и не греет солнце,
Чудо рядом – но
Знанье – не вера: скучно и просто,
Всё – как быть должно.
На волшебство – понавешать бирки,
Насмерть задушить,
Спрятать в чулан яд Лернейской Гидры
И Ахиллов щит.