Когда утро солнечным лучом размазывается по щеке,
а ночь еще пытается удержаться за неприкрытые шторы комнаты,
мне не хочется просыпаться,
чтобы не искать ответ на универсальный вопрос:
что делать?
Она так любила его, а он любил ее,
что делать?
Я так люблю тебя, а ты любишь меня,
и вся наша жизнь – не сплошная нелепица.
И что нам теперь делать с этой любовью?
…
А день медленно стекает по неполированной ручке кресла,
и мы сейчас далеко и с другими.
Что делать? Я бы сделала революцию,
но мне остается только писать стихи,
которые потом читать будешь ты.
А разве нужно что-то еще теперь делать?