Идёшь в закат по узкой кромке лета,
в сгоревших днях отыскивая смысл.
Зачем-то солнце заливает светом
песчаный пляж и отдалённый мыс.
Живая кровь пульсирует под кожей,
не позволяя впасть в анабиоз.
Пока живётся – можется, но всё же
ответа нет ни на один вопрос.
Ты подведёшь старательно в тетрадке
итог ходьбы и перейдёшь в полёт,
и будет осень слёзы лить украдкой,
а может быть, и капли не прольёт.