Бог вчера упал с крыши, разбивши лоб об асфальт подъезда.
Это по нем звучит колокол и поэтому умирает надежда.
И нестерпимо хочется плакать и просить у него защиты,
но последние цифры проставлены на могильные плиты.
Это по нем качается колокол, а по мне - лишь осины.
Все потому, что я слабый, а окружающий мир – сильный.
И за ересь слов этих меня сожгут на радость народу,
но я видел, как он падал с крыши и превращался в воду.
Ведь это я создал тот дом и выдумал эту крышу.
Я не часто собою доволен, чаще – себя ненавижу.
И нестерпимо хочется плакать и просить у него защиты,
но все злее теперь в душе царствуют демоны-паразиты.
Смерти богов ежечасны, когда отрекаешься от их опеки,
сами же они бессмертны, в отличие от меня – человека.