Я сегодня и тих и послушен,
Мне избушка – уже не тюрьма,
И с головкой отныне не дружен..
Счастлив... Горе – всегда от ума.
Протянул по одежке я ножки,
Оттаскал, не стесняясь суму,
Откричал: «Я худой по одежке"...
Проводили пинком по уму...
Не стучится Аринушка в сени,
Девок ладных никто не ведет,
А прекрасное чудо мгновенья
За версту дурака обойдет.
На столе не налитая кружка,
Сердце стало стучать веселей,
Ни к чему и седая подружка
Утешеньем нерадостных дней.
И друзьям по былому маразму,
Не найти меня днем и с огнем,
Пейте сами за солнце и разум,
Мой - унылым во тьме фонарем.
А метель ворожит над избушкой,
Черти тискают ведьму в трубе.
Эх,палата ума, ты, наш Пушкин,
Как пришлось же тоскливо тебе.
В поле снежные вихри несутся,
Небо скрыто за воющей мглой...
Беранже не дождавшись безумца,
Сам творю себе сон золотой...