Мне сон...Мне мороком в мозгу
Рисует ночь свои картины.
И я плыву, я - навесу,
Я на руках качаюсь тины.
Лимоном выжатым Луна.
Крадутся к ней разинув глотки,
Голодной стаей облака,
И сердце бьет в груди чечетку.
Несет меня туда, где страх
Гранитом лег, плитой навеки,
Где хрип, где боль, где на губах -
Пустыня... Где засохли реки.
Мне сон... Я зачерпнул воды, -
Она песком стекла сквозь пальцы.
Был сон мне вестником беды?
Судьбой растянутой на пяльцы?