В грязном мусорном баке, от осенних дождей ветшая,
Подвергаясь ветров атаке, мишка плюшевый умирает.
Отвалилась почти что лапа, на спине теперь есть прореха,
Он не может конечно плакать, не похож он на человека…
Не уйдет от осенней стужи, не попросится в дом обратно,
В том, что стал никому не нужен, виноватит себя не внятно:
Ведь своим перламутра взглядом не затронул сердечка нити,
И хотя был все время рядом, не сказал: «я люблю, простите!».
Постарел, невзначай, до срока, не вписался в часть интерьера,
От него было мало прока, он лишь зритель в углу партера…
Хохотал безрассудный ветер, как признание было нелепо!
В этот вечер в фонарном свете мишка душу отдал на небо.