Изморось. День тусклый догорает.
Грусть опять сочится сквозь ресницы.
Говорят - мечты не умирают,
Но я знаю - есть мечты-убийцы.
Моя осень, рыжая дурёха,
Золота раздаривает кучи.
Пусть от этой жизни мне и плохо,
Но от смерти врятли будет лучше.