***
Снова письмо, но, конечно, не будет ответа,
В сером конверте с чужой не попутной судьбою
Из вечного мокрого скользкого… лето – не лето,
Где варим дожди с ароматом желтеющей хвои,
В вечную осень, в которой холодные слёзы
Не застилают оскольчатость сонного неба,
В вечную зиму, в которой дрожащие звёзды
Греются в трауре самого лучшего крепа.
В метеосводках циклон за циклоном, не слушай,
Пьём в полстакана, /когда не до дна, то полезно/,
Неотвратимо сливаются в зеркало лужи,
Просто сегодня тоскливо смотреть в небо трезвым,
Если стакан сквозь, оно почему-то добрее,
Смотришь под ноги, а видятся птичьи стаи,
Сильная качка, хватаешься, памяти леер
Рвётся, с ладоней твоих кожу, мясо сдирая.
И ты застываешь в точке-себе невозврата.
Снова письмо из зазеркального края
В вечную… нет, не получится, без адресата.
Вечной весны не бывает, увы, не бывает.