Ну, день, как день. Всё, как вчера как-будто -
На суковатых ветках гвалт ворон,
Меняющийся ветер поминутно,
Сгоняющий листву со всех сторон.
В виньетках грусти грифелем очерчен
Пейзаж ноябрьский. Голы и мрачны
Сады и скверы, будто после смерча,
Лишь воробьи резвятся, драчуны.
И голуби, прикормленные летом,
Хватают крошки чуть ли не с руки,
Шуршащую листву ерошат - нет ли
В ней завалящих семечек каких?
Но кончилась пора та золотая.
Гуляющих немного встретишь пар -
Спешат в дома, в тепло. Лишь я, плутая,
Зачем-то забрела в осенний парк.
Смахну листву и, подстелив газету,
Воробышком приткнусь на край скамьи,
Ломая хлеба корку непоседам,
И становясь светлей от их возни.
Всё больше их. У ног моих толкутся,
Готовы за кусок качать права,
И распушив по ветру хвост свой куцый,
Взлетают, в одиночку пировать.
Наполнившись игрою их задорной,
Ноябрьский день другим немного стал,
Я, будто грусть оставив за забором,
Вдруг выпрямила спину, с лавки встав.
Шум долго раздавался по аллее,
И взмахи голубиного крыла.
Я шла, уже ни капли не жалея,
Что в глухомань такую забрела.