И ты закроешь от сладкого страха глаза...
И нежно придавит тебя
Сладострастно дышащая глыба...
Боль долгожданная...
Вспыхнет влажное пламя —
Не больше пламени спички...
Он не художник, новая Ева,
Но на холсте брачной простыни
Он фигуру твою скопирует точно.
Он не поэт, моя женщина грёз,
Но слова его первобытные
Убедительнее моих.
А я буду доволен, как режиссёр на премьере,
Хотя не мною сыграна главная роль.