Когда я растеряю всех друзей
(они пошлют к чертям такого друга),
покатится мой мир, как карусель,
сошедшая с проторенного круга.
И в воду превратится молоко,
в пыльцу гвоздик - чужое, наносное:
о том, что дно моё не глубоко,
а всё же умещается двойное.
Когда не станет для меня угла,
"Простите, кто вы?", - мне ответят хмуро,
за ту любовь, которая была
с доски слетевшей шахматной фигурой.
Когда одна, в застенках пустоты,
не буду знать ни имени, ни часа,
то ты,
вот ты.
Да-да, хотя бы ты
не потеряйся.