Застынут осенние слёзы стеклом
на ветках деревьев в притихших аллеях,
и крадучись,
робко,
шажок за шажком,
пойдёт первый снег…
И ноябрь коченея,
смирится с потерей последней листвы,
надеясь на тёплое платье с опушкой,
а, в сад наш забравшись,
красавцы клесты
«расправятся» вновь с виноградом-дикушкой…
Упрямая лень овладеет душой,
рыдать ностальгия начнёт над строкою,
и, веря в мечту,
обрастёт мишурой
надежда,
как в сказках от Оле Лукойе…