Как память душу бередит...
Мне восемь лет, я в кухне с мамой,
звенит сверчок, играет гаммы,
и жизни столько впереди,
что не придумать, ни соврать,
но я об этом мало знаю,
мне так тепло у печки, с краю,
что не хочу идти в кровать.
А мама убирает стол
и кот соседский сыто дремлет,
и небо обнимает землю,
луна восходит на престол
ночного царства. Тишина
густеет в доме как сметана,
и крошки смахивает мама
в ладонь, как - будто бы война.
Но, слава Богу, нет войны,
а мама смотрит на дорогу
и руки комкают тревогу,
и вены на висках видны.
Но кот вдруг делает прыжок
к входным дверям, не просыпаясь,
а следом я бегу, зевая,
встречать отца. И на порог
он вступит, словно весь завод-
крутой и пахнущий металлом,
меня кладет под одеяло...
но этих дней наперечет...
Моя семья осталась там,
в старинном темном переулке,
где ветер завывает гулко
по брошенным давно домам,
где чувство странное вины,
когда смотрю со стороны
на вечер тот, охватит цепко,
давно пора сходить бы в церковь,
свечу поставить...Как скромны
мы в чувствах и храним в груди,
чем вслух достойно восхищаться,
а на часах почти двенадцать...
как память душу бередит.