Утро, ночь ли, декабрь на дворе, или май. В настроеньи, в кручине, придавленный брагой.
Ни с того, ни с сего слышу возглас: «Давай!» И даю, изрыгая себя на бумагу.
И пою за берёзы, за сосны в снегу, поминая былое, скребущее кошкой.
Нет, ребята, прощайте. Я так не могу! Ухожу, как Дерсу на тайга за морошкой.
Все как люди: гуляют, влюбляются, пьют. Им хорей с амфибрахием - бред идиота.
Мне же - радость не в радость, уют не уют, если рифмой не вырву в пучины народа.
Так пою: то свирелью, то горестным псом. Но уже догадался, хоть статью не в Блока:
У поэта всегда сорок пять хромосом, в виде фиги от старого Господа Бога.