...В рваном рУбище, седая, босоногая,
красоты былой никто не углядит -
осень поздняя, как нищенка убогая,
на скамье в промокшем скверике сидит.
Злясь на грязь, виня во всех пришедших горестях,
мы уйти её торопим поскорей.
а она, в ответ, глядит на нас без горечи,
от того, что стала старше и мудрей,
преисполнилась терпения и нежности,
на границе царства Света с царством Тьмы,
постепенно привыкая к неизбежности
ледяного милосердия зимы...